Алиса Пилах

как бы бросить писать, как бросают курить…

Отравиться продуктами можно,
И стихами… точно также.

Ты чувствуешь? Теряю нежность ритма И паузы дарю (Как будто ложь). Моя неразноцветная палитра перекликается с тобой. И в пальцах дрожь. Безжалостные психо-комплименты меня раздваивают до смычковых ран. Отбрось меня как раньше рудименты, чтобы не ранить невесомых пран.

Ты могла бы мне написать – Визуальный фетиш, награда, За исписанную тетрадь И словесные балюстрады По периметру общей черты, Междуховной пронзительной Грани. И опять начинаю. Не ты. Иногда меня это ранит…

И… вот он! Кризис комментария…

Клиновидные замки внутри
Раздирают единое целое
Разорвусь на осколки. Смотри.

посвящается… тому, кто об этом знает.

Скорей!
Там мясо раздают
не-мы-х
поэтов!

«Вы не пишете. Бросили?
Ах, Вы скончались!?»

при написании думала о Михаиле Булгакове