Уж не роптать из своего угла,
Не запускать оттуда самолеты
С записками. А раньше бы смогла
И выбралась. Но нынче переплеты
Расставленных собраний, ярких книг,
Тома поэтов прошлого удачно
Меня смиряют. Просветленья миг
Уже настал и мысли так прозрачны,
Что их правдивость кажется живой…
Повторно обругаешь графоманом.
Уже себя не поравнять с тобой
И прятать самолеты по карманам.