И вот теперь у меня депрессия,
Зачем-то выдержав глупый турнир, –
Хочу в похоронной процессии
Выступать как прямой ориентир
На четкость шага и звон тромбона.
И в наследство отдать карточку,
Пластиковую, с честной оплатой.
И быть синей, как в ручке, пастою
(на локтях от работы заплаты).
Уже письма к тебе служат фоном.
Вот именно! Служат придатком
Лишь к тебе. Я сама – бесполезна.
Потому что все строчки в тетрадке,
Стихотворные, несерьезные…
Разят иль грустью, иль моветоном.
Но сейчас мне опять в одиночестве
Идти домой и считать фонари.
Помимо воли делить качества
На «до» и «после» фантомной любви.
И ждать ответа в те-ле-фо-не.
И опять не дождаться.
А так ведь просто
……с моста наклониться
И с выдрой вместе… она – резвиться…
А мне…
хотя бы искупаться…