Стихи пропахли нафталином.
Под пальцами рассохлась глина.
Вы мне писали, между делом,
А Вас я вовсе не хотела.
Меня лепили Вы устало,
А верной позы Крыльям мало.
Истерлись Вы по запах терки
А мнились ласковее Лорки.
«Великий автор», застрелитесь!
На музе Вашей рваный ситец,
Дешевый чепец, и калоши.
И Вы при ней, угрюмой ношей.